NARRATIVA: Alfonso Peláez Bazán

CLARA

Mientras los diarios de la capital daban la angustiosa noticia de la desaparición de un avión comercial –elZ45-; con treinta pasajeros para distintos lugares de la Selva, en un paraje desolado de la Cordillera Central, en los Andes del Norte, el destino ofrecía a los cielos un horripilante espectáculo: entre un hacinamiento de fierros retorcidos, aparecía un macabro conjunto de cadáveres mutilados y semicarbonizados… Como detalles del cuadro espantoso, dos o tres cadáveres aparecían tirados en distintas direcciones… De los escombros todavía se levantaban delgadas columnas de humo. Pese al espacio abierto, el aire era pesado, asfixiante.
Desde la hacienda LOS CEDROS, situada en una hermosa y profunda planicie de la misma cordillera, el joven hacendado Jorge Echandía y sus peones vieron incendiarse el avión luego de haber chocado en la cresta de un cerro. Y sin perder minuto se fueron presurosos hasta el lugar de la catástrofe.


Inmóviles, presas del horror más grande, Jorge y sus peones se estuvieron mucho rato sin saber qué hacer. Al cabo, comprendieron que, en realidad, ningún papel les correspondía allí.
-Comunicaremos lo más rápido posible- dijo Jorge al tiempo de tomar la delantera.
Habían caminado unos pasos, cuando de pronto fueron sorprendidos por unas voces que llegaban apenas… Eran como débiles acentos de alguien que estuviera atormentado. Cuando los hombres se detuvieron silbaba el viento y las voces dejaron de escucharse. Mas, no tardaron éstas en volver… pero el viento seguía silbando… Los hombres habían empezado a desconcertarse. Les era imposible localizar las voces. EL viento jugaba con ellas y con los hombres.
Pero se cansó al fin el viento.
-¡Allá!... Allá!... –gritó casi desesperado uno de los hombres.
-¡Sí!... ¡Sí!... ¡Allá en el matorral… -confirmó otro.
Y todos corrieron hacia el matorral.
Se perdían a instantes las voces. Pero cuando todos los hombres estuvieron ya a pocos pasos del matorral percibieron, incluso, que el acento era tierno, dulce…
Y se fueron acercando más y más…
De pronto, todos se quedaron inmóviles, exclamando: “¡Oh!...”.
Acababan de ver, enredada en los lanches y las moras, a una mujer…
Luego, silenciosamente, calmadamente, se fueron acercando hasta ella…
Y fue más grande la admiración que el dolor. Todos exclamaron: “¡Qué linda!...”.
Y la despertaron suavemente, como a una flor delicada y linda. Los hombres parecían sublimados. No en vano pasó tanto dolor por sus corazones.
¡Cosas hace el destino!... Aparte de estar como enajenada, fuera de sí, la mujer no presentaba heridas de consideración. Se habría dicho que ella no estuvo en el avión.
La acostaron sobre los pastos verdes, limpios y frescos.
Antes de una hora, estaba lista una parihuela para trasladar a la bella mujer hasta la hacienda Los Cedros.
II
Junto a una amplia ventana que da al huerto de naranjos y cafetos, le acomodaron el lecho a la linda mujer.
Dos cholitas de la hacienda –Orfe y Nati- se pusieron una a cada lado del lecho para no moverse en toda la noche.
De hora en hora, Orfe y Nati ponían en labios de la enferma gotas de naranja y de mieles silvestres.
El silencio de la estancia sólo era turbado por los hondos suspiros que de rato en rato exhalaba la bella paciente.
***
La luz del amanecer, filtrada por entre los floridos follajes del huerto; el canto de las avecillas; la fina fragancia de los azahares, dulce y suavemente, fueron despejando a la bella. Y sus ojazos se fueron llenando de asombro…
Empezó a mirar para todos los lados sin llegar a encontrar una explicación. Se incorporó un poco y su asombro se hizo aun más grande cuando vio a sus pies, profundamente dormidas, con las cabezas caídas sobre el borde de la cama, a las dos cholitas…
-¿Díos mío, ché questo?... ¿Dovo sono?...
(¿Qué es esto, Dios mío?... ¿Dónde estoy?
Se sentó finalmente sobre el lecho, se puso las manos en la frente y empezó a reconstruir su pasado inmediato. Roma… París… Londres… Nueva York… La habana… Caracas… Lima… Luego un pasaje para la selva peruana… Y cuando su memoria llegó a los primeros momentos de la tragedia, su cerebro volvió a oscurecerse y blandamente dejó caer su linda cabeza sobre las almohadas.
III
Más que la salida del sol y que el despertar de las aves, a los hombres y a las mujeres, a los viejos y a los niños, alegraban la luz de sus ojos y la armonía de su voz.
Un día dijo su nombre:
-Clara… Clara…
Ese día resplandecieron más hermosos los campos y los cielos.
Y todas las gentes de Los Cedros se sorprendían de las cosas y de sí mismas, como si en verdad se hubiera operado alguna extraña transformación.
***
Entre tanto, en la Capital, los diarios seguían informando cada vez con mayor sensacionalismo sobre la desaparición del Z-45.
Las compañías de aviación, las dependencias oficiales de Aeronáutica y los familiares de las víctimas, todos, desplegaban los mayores esfuerzos para ubicar el aparato accidentado.
Jorge, por su parte, había despachado un expreso a la ciudad llevando noticias para la Capital. El expreso debía esperar en dicha ciudad la llegada de los expedicionarios para conducirlos hasta el lugar del suceso; pero, atendiendo a las indicaciones precisas de Jorge, lo haría por caminos distantes a la hacienda Los Cedros.
***
Cada día, todos en la hacienda aprendían una palabra nueva del divino idioma del Dante. Clara –que también sabía castellano- realizaba esta labor con encantadora dedicación.
Cogía una flor y repetía dos y tres veces:
-Fiore… Fiore… Fiore…
(Flor… Flor… Flor…)
Aspiraba su perfuma y decía:
-Fraganza… Fraganza… Fraganza…
(Fragancia… Fragancia… Fragancia…)
Juntaba varias flores:
-Mazzo… Mazzo… Mazzo…
(Ramo… Ramo… Ramo…)
En seguida tomaba la lección a Orfe y a Nati.
Las tres corrían tras las mariposas, y cuando alguna se les hacía entre las manos polvo ofino y dorado, exclamaba:
-¡Poveretta mía!... ¡Poveretta mía!...
(¡Pobrecita mía!... ¡Pobrecita mía!...)
La acercaba a sus labios y luego la echaba al viento:
-Portala lontano… tanto lontano…
(Llévala lejos… muy lejos…)
Finalmente juntaba las manos, miraba al cielo y exclamaba:
-Infinita bonta…
(Bondad infinita…)
Llenas de contento y entusiasmo, Orfe y Nati repetían las frases.
Los peones también se sabíanalgunas.
-¡A cena!... Pronto, Domitila, a cena!...
(¡La merienda!... ¡Anda, Domitila, la merienda!...)
Y Domitila contestaba:
-Un momento!... Pazienza!...
***
Y cada día en el valle de Los Cedros, los huertos y los campos florecían más bellos.
-Esto es hermoso… -de3cía Clara abarcando con la vista todo el valle.
-Ahora todo parece hermoso… muy hermoso… -respondía Jorge mirando a los ojos de Clara.
-¿Quiere ya un poco a estas tierras?...
-¡Muchísimo!... Todo este paisaje se irá en lo más hondo de mi ser… Y será tal vez más bello que todos los que hay allá… Mas bello que Roma… Más bello que Nápoles…
Jorge la escuchaba absorto.
***
“Uno, dos… diez, once… veinte, veintiuno… treinta, treintiuno, treintidós… treinticinco, treintiseis…”
Dos días completos se estuvieron los expedicionarios buscando el TREINTISIETE… Pues, de acuerdo con los documentos del caso, los cadáveres debían ser treintisiete.
El expreso de Los Cedros acompañó de regreso a los expedicionarios hasta la misma ciudad de donde habían partido juntos. ¡Quién habría imaginado todo lo que escondía el corazón del peón de Los Cedros!
***
-Una rosa… tres claveles… otra rosa… dos margaritas… -decía con su dulce acento, haciendo los ramos para la casa.
Orfe y Nati la contemplaban maravilladas.
Luego las tres entonaban el comienzo de una linda canción en italiano:
Aveva un bavero color zafferano
e la marcina color ciclamino
veniva a piedi da hodi a Milano
per incontrare la bella gigugín…
***
“Ah, cómo se pondrán de tristes los naranjos, las mariposas, el viento, cuando ya no se oigan su voz y la luz de sus ojos ya no los bañe… Y los cerros… el río… las aves… No…. Nadie les arrebatará el bien que solamente el cielo pudo darles… Pero allá… Allá en Italia… ¿Acaso no hay allá unos ojos que la lloren?... ¿Acaso no existen seres que darían sus idas por verla sonreír?... Sí… Pero es que ya está muerta… Clara ya no vive sino para Los Cedros… Para nosotros… Para el resto del mundo murió… Nosotros le arrebatamos a la muerte… ¿Qué derecho les queda a los demás?... Pero hay unos ojos que la están mirando desde allá… Hay unos pechos que laten junto al mar… Y el viento trae los lamentos… No… No se irá más de Los Cedros… Pero ella tiene el pensamiento más allá de los mares… En sus lindas ciudades… Se irá… Y se pondrán tristes para siempre los cerros, el río, los naranjos... y las mariposas ya no serán tan doradas ni raudas… Pero nos llevará en sus ojos… y en su alma… Este paisaje vivirá para siempre confundido en el azul de Nápoles y en el verde y oro de todos las mares de Italia…”
Eran noches terribles, desesperantes. EL insomnio había tomado su puesto a la cabecera de Jorge.
Pero llegaba el día y todo volvía a sonreír: el cielo, los campos, los naranjos, las mariposas.
IV
Un día los diarios de la capital informaron a grandes titulares sobre la llegada de dos jóvenes italianos: Antonio Agapamti y Mario Rossi. Hermano el primero y novio el segundo de Clara. Vinieron desde Italia en la esperanza de conocer la tumba de Clara…
Pero se encontraron con una extraña y absurda realidad: ningún cadáver fue identificado. De algo más se enteraron: de la falta de un cadáver. A igual que a todos los deudos, a ellos también les atormentó el pensamiento sobre la posibilidad de que ese cadáver fuera del ser querido. Antonio y Mario hasta llegaron a pensar en iniciar la búsqueda. Al final, tuvieron que conformarse con echar flores sobre las tumbas.
Gracias a un extraordinario servicio de información que desde el principio estableció Jorge, éste se hallaba al tanto de todo cuanto ocurría en relación con la tragedia del Z-45.
“Se irá… Vinieron por ella… Todo entristecerá en Los Cedros… El cielo… Los campos… los ríos… las aves… las mariposas… y nosotros… Ah…. Pero ellos no vinieron por Clara… Vinieron por la muerta… Vinieron a regar flores sobre el cadáver… Y volverán a sus lejanas tierras con el alma aún más entristecida… Y Clara seguirá viviendo en Los Cedros… inundándolo de luz y alegría… ¿Pero, acaso, no será mejor que nos lleve en su alma y en sus pupilas?... Se irá… Pero todos moriremos de tristeza…”.
***
Desde el huerto de naranjos y cafetos, llega hasta Jorge la inefable voz de Clara en una bella canción.
E’ una somplice canzone de due soldi
Che si canta nelle strade dei sobborghi…
Va hasta el cerco y desde allí disingue a Clara empeñada en sembrar margaritas y azucenas.
De pronto la canción se interrumpe.
-Tú, Orfelinda, cuidarás de las azucenas y de las margaritas… Y, tú, Natividad, de los rosales… Jorge me escribirá siempre dándome razón de todo… Todo, pues, va a ser muy sencillo y hermoso: ustedes vivirán conmigo en Italia… y yo estaré por siempre en Los Cedros…
A Jorge, como a cualquier hombre, se le cayeron las lágrimas…
“Se irá… Ahora sí se irá… Y habrá una nueva, una desconocida belleza en estos campos… Los Cedros la arrebataron de la muerte. Y Los Cedros no se la arrebatarán de nuevo a la vida… Se irá… Y habrá vida en todas partes… En Los Cedros y más allá de los mares…”
En el espíritu de Jorge había triunfado para siempre el deseo de hacer a Clara todo el bien posible.
V
Orfelinda y Natividad se han subido hasta lo más alto de la “piedra florecida” que hay en la “Pampa de los Amarillos”… se subieron precipitadamente… No tuvieron compasión de las enredaderas ni de las violetas silvestres…
Pero las enredaderas y las violetas silvestres florecerán luego con un aliento mejor: el que ha de nacer de las lágrimas de las dos cholitas que hoy no se detienen a pensar en el dolor de las flores porque el suyo es sin límites…
Como dos blancas azucenas, de entre la cabalgata que avanza por el camino verde de la falda, se alzan las manos de Clara, diciendo adiós a Los Cedros.

NARRATIVA: Ingenuidades pueblerinas

Presentamos un relato del profesor celendino Arquímedes Chávez Sánchez de su libro Ingenuidades pueblerinas (Edición del autor; s/f.).

Son destacables los vocablos y frases de uso exclusivamente local o regional y que constituyen elementos de los relatos orales trasmitidos a través del tiempo y que configuran uno de los aspectos de nuestra identidad.

El autor hace un uso adecuado y apropiado de esa lexicografía.

ENTRE COMADRES

Por: Arquímedes Chávez S.

Yendo de Huacapampa a Sucre, por la vieja entrada de Chaquil, doña Gume que, con su andar menudo y ligero, estaba presta a cruzar la quebrada llamada Mesarume o Quishrque –cualquier denominación es buena- fue alcanzada en ese caminar por su Cuma Ña Berna.

Al principio, las señoras animadamente comentaban de la hermosura de los trigales y las huayllas que abundaban en esa zona. La conversa estaba centrada en las labores agrícolas como el barbecho, el descurpe, siembra, tirapa, la pishgueada, cuando las espigas estaban candela y de la asistencia a los peones que, para Gume todo resultaba muy caro y para Berna la cosa era normal.

La bella campiña de Huacapampa. (Foto Charro)

Sus pasos las acercaban al vecino Sucre platicando de la prometedora cosecha, las eras, los fletes para la trilla; no pasaban inadvertidas las palas, horquetas, escobas, así como los jornales o la paga en efectivo para la peonada.

A la sombra de bellos sauces llorones, tomaron breve respiro y Ña Gume reiteró su comentario sobre el daño que causan los pishgos. Estos animalitos en grupos numerosos, ya no hacían caso a los espantapájaros-muñeco que con el viento se torna bullanguero y en cierta medida ahuyenta a las avecillas. A propósito, Ña Berna agregó que contratará a un muchacho, para que con la jonda-honda espante a zorzales, guanchacos, gorriones, cocoteros y santarrositas.

Berna siguió diciendo que ella mandaba a su nieto a que pishguee mañanas y tardes todos los días. Juicioso es aclarar que se llama pishgo al gorrión y por extensión a todos los pájaros antes mencionados. Y también, pishgo se llama por estos lares shilicos, al pene.

Terminada la conversación, Ña Gume pidió a su acompañante, de manera muy pueblerina:

- Oigaste cumita, quiero que me preste a su cholo por esta semana para que me pishguee, al fin no es muy harto mi sembradito.

A propuesta tan vecinal, Ña Berna contestó de singular modo:

- No vecinita, no se puede, porque tuesta semana el cholo me está pishgueando.

*********

Para matar el hambre, buenos bolsicos de cancha llevan los pishgueros, pero antes, hacen su jonda trenzando cabuyas. Las hondas al latigueo al aire y jalando con la fuerza la punta asida, al chocar la punta de la soguilla con parte de la trenza, suena: chaj, chaj,… Este Chasquido espanta a los pájaros, y cuando los pishgos no hacen caso al sonido, entonces valiéndose de la honda los pishgueros lanzan piedrecillas sin dirección definida. Si este método no es efectivo, sacuden los espantapájaros; si el resultado es igual, no queda más remedio gritar singularmente así:

-Pichihua, pihuahua, ¡sho!, ¡sho!

Creo que las avecillas entienden típico mensaje, porque al instante levantan vuelo y regresan cuando el ambiente luce con cierta calma.

Los espacios de quietud los aprovechan los pishgueros para comer canchita, que fue tostada con buen gusto, quedando los granos color frente de zorro. A veces los celadores llevan el encargo de pallaquear leña. Entonces, tienen que obligadamente hacer buenos tercios de ramas secas caídas por el suelo.

Pronto llegará el día de siega, formación de la gavilla, la trilla y demás tareas afines.

*

Ña Gume: Doña Gumercinda.

cuma: Comadre.

Ña Berna: Doña Bernardita.

huayllas: pequeños pastizales lozanos y muy verdes.

descurpar : pulverizar los terrones de la chacra.

pishguear : ahuyentar de los sembríos a los pájaros

pishgos: pájaros pequeños.

santarrositas: pajarillo andino de plumaje amarillo en el pecho y negro la espalda y alas.

bolsicos: bolsillos o bolsos del pantalón.

frente de zorro: de color gris amarillento, semejante al pelaje del zorro.

pallaquear: recoger.

(Notas de la redacción)

CULTURAL: Diario La Primera

Hace un tiempo manifestamos que hoy por hoy, uno de los pocos enclaves de prensa libre y decente en el Perú era el diario LA PRIMERA y ahora nos ratificamos en ese concepto, porque hoy, 14 de septiembre, ha aparecido dentro de la página cultural la noticia del “Árbol de atisbos” de nuestro editor Jorge Horna Tay. Este reconocimiento nos llena de doble orgullo. Primero por tratarse de un paisano y amigo pleno de talento y Segundo por estar comprometido con todo el equipo de CPM en la lucha por salvaguardar nuestro pueblo y rescatar su legado cultural.
Tenía que ser La Primera el diario que acoge a las voces auténticas del pueblo, a aquellos artistas a quienes no maquilla la propaganda manipulada por la mafia literaria que impera en el país, aquellos que sí tienen arraigo popular y son como las cantarinas cataratas que bajan de nuestros Andes regando la simiente que yace en un pueblo genial como el nuestro para que fructifique y pregone que el arte está en todos los rincones del Perú (NdlR)


El árbol del poeta Horna
Jorge Horna (Celendín, Cajamarca, 1949) estudió en el Instituto Pedagógico de su tierra natal y ha ejercido el magisterio con especial dedicación, honradez y transparencia. Pero su espíritu ancestral de viajero insomne lo ha llevado por caminos de la realidad, la imaginación y la poesía. Fruto de esas ausencias es el libro titulado Árbol de atisbos, un texto escrito con la añoranza, recordando los días de una infancia perdida entre la lluvia y el tiempo. Pero más allá de la tentativa de conformar una poética personal alimentada con la destreza en la palabra, está el poeta que se mantiene alejado de todas las capillas y argollas literarias. Bueno sería que se decidiera a escribir libros más densos y amplios porque esperamos de Jorge Horna, una poesía labrada con tenacidad y pasión, rasgos que sin duda aparecen en su libro Árbol de atisbos, se nota una gran admiración por Marcos Ana, poeta que ha publicado sus Memorias tituladas: Decidme cómo es un árbol, con un prólogo de José Saramago.

ENTREVISTA: Jorge Díaz Herrera

Transcribimos esta entrevista hecha al versátil escritor Celendino Jorge Díaz Herrera, faltando menos de un mes para el encuentro de escritores latinoamericanos en New York en el mes de octubre, al que asistirá en compañía de Alfredo Pita. Estaremos, pues representados por dos dignos herederos de la tradición cultural que siempre caracterizó a nuestra tierra. La entrevista apareció en el diario La Primera en su edición del 23/01/2009 a raíz de la presentación de su libro “Las tentaciones de don Antonio” (NdlR)

LAS OTRAS TENTACIONES SINFÍN DE DON ANTONIO

*Jorge Díaz Herrera despliega con notable talento sus experiencias literarias vidas. Como narrador dice: “la imaginación de un escritor (al menos la mía) brota del fondo de la realidad, de lo contrario la sentiría un disparate”
*”Las tentaciones de don Antonio”, libro del narrador Jorge Díaz Herrera (Celendín, 1941), ha sido editado en la Colección SUMMUM de Editorial San Marcos. 190 páginas.

El escritor celendino en su casa de Chaclacayo.

Las tentaciones de don Antonio, libro de Jorge Díaz Herrera, ofrece un sugerente título que nos lleva a imágenes propias de los pintores flamencos, como El Bosco, cuyos personajes transfiguran el abigarrado universo del mundo de aquel entonces, que aún poco ha cambiado. Se trata de quince cuentos de muy variada temática donde, incluso, se entronca el más apar4ente realismo con la fantasía desbordante. Las tentaciones de con Antonio, reúne temas desde una aproximación al más crudo realismo hasta la vecindad con los mundos donde la imaginación se enrumba por confines inabarcables.
-¿Eso significa que el realismo no tiene cabida en tus obras?
-No, simplemente, para mí, en la creación literaria, en la elaboración estética, prima la verdad. Unamuno decía que la ética del arte está en la verdad. Y eso significa que uno no puede estar inventando falsedades, cosas que no han pasado por su experiencia, bien sea esta una experiencia vivida, leída, oída, soñada. Yo descubro con mucha facilidad falsedades o mentiras en el arte, me divierte y también me da rabia hacerlo. Pero lo hago. Es un buen ejercicio. En Las tentaciones de don Antonio los personajes están embarcados en a dura tarea de alcanzar la felicidad, aventura en la que muchos de ellos naufragan y otros llegan a buen puerto. Una amplia visión de quienes se aferran a la dicha, aunque esta les sea adversa.
-¿Es quizás esa la razón por la que en tu obra se conjuga el humor con lo trágico?
-Los personajes resultan apoderándose de mí, me obsesionan, se meten en mis sueños, en mis cavilaciones, incluso llego a pelear son ellos. Sin embargo, así como me dan iras también me dan alegrías. Risas y lo contrario. La atmósfera narrativa en cada cuento de Las tentaciones, lleva al lector por los intrincados laberintos de los sueños juveniles y de las esperanzas de la vejez. Ofreciendo reflexiones que despiertan el afán de desentrañar los misterios que cercan al ser humano.
-Luego de este libro, una vez dijiste que tenías un libro de casi veinte años de trabajo.
-Si, eso es verdad. En abril se presentará un libro en el que llevo trabajando efectivamente, más de veinte años. El placer de leer a Vallejo en zapatillas. Es una visión del humor en la poesía –e incluso en la vida- de César Vallejo. Mi afán no es convertirlo en un poeta humorístico, sino en hacer ver lo grande que es ese cuerpo poético, más allá del más hondo dolor. Este libro nace de una conferencia que desarrollé en Madrid durante el cincuenta aniversario de la muerte de Vallejo. Sé que será un libro polémico, que posiblemente me haga brotar canas verdes.

LIBRO: Sobre la cultura en Cajamarca

LOS "OLVIDOS" DE LUZMAN SALAS SALAS

Por Jorge A. Chávez Silva, “Charro”
Hemos leído con suma atención el libro “Lecturas selectas sobre Cajamarca”, de Luzmán Salas Salas, y la sensación que nos ha quedado es que, para el autor, fuera de Cajamarca, en el resto del departamento, creativamente, no sucede nada. Nadie piensa, nadie escribe, nadie hace arte, nadie, en suma, puede disputarle la supremacía intelectual a Cajamarca.


Luzmán Salas Salas, un cutervino prohijado en Cajamarca, ex decano de la Facultad de Educación y secretario general académico de la Universidad Nacional de Cajamarca, que, según reza la contratapa de su libro, es “el escritor que más ha investigado, valorado y difundido la producción literaria de Cajamarca”, al parecer cree que más allá de la capital del departamento y región, Cajamarca es un desierto intelectual.

En lo que se refiere a Celendín, por ejemplo, olvida en el campo de la literatura la obra de Alfonso Peláez Bazán, ganador en 1944 del Premio Nacional de Fomento de la Cultura Ricardo Palma (por lo que el Ministerio de Educación publicó Tierra mía, un libro mítico, que recoge parte de su producción literaria de entonces, junto a las de Porfirio Meneses y Francisco Izquierdo Ríos). Olvida también la internacionalidad de la obra de Armando Bazán. Para no hablar ya, más actualmente, de los premios obtenidos en el Perú y el extranjero por Alfredo Pita y José de Piérola, de la producción poética de Jorge Horna y Jorge Wilson Izquierdo (sobre cuyos poemarios he leído, sin embargo, comentarios suyos). Todos ellos quedan hundidos en un olvido no ominoso, sino sospechoso y cómico. Si Salas Salas menciona a Julio Garrido Malaver como celendino, es porque no lo puede obviar, porque su dimensión como poeta es trascendente como la piedra inmemorial a la cual cantó.

Salas Salas cita en varias oportunidades a Nazario Chávez Aliaga como fuente de información, mas no como escritor, ni ensayista. En el colmo de la audacia, o ignorancia, dice que el gran Jorge Díaz Herrera nació donde no nació, ni biológica ni intelectualmente. Dice: “Insigne y laureado poeta, cuentista y novelista. Nació en Cajamarca en 1941…”, cuando todo el mundo sabe de la cuna celendina de nuestro versátil escritor. Emplear "cajamarquino" en lugar de "celendino", en nuestro caso, es engañoso e intencional. Esta circunstancia, el mismo Díaz Herrera se cuida de recalcar ante sus editores y nos la ha ratificado en carta dirigida a CPM y a mi persona:

A Jorge A. Chávez Silva
Querido Jorge:
Te agradezco nuevamente por tu generoso empeño en difundir las cosas que escribo. La verdad, lo que más me gustaría es viajar a nuestra tierra, ojalá en tu compañía, y conversar con la juventud celendina acerca de las tantas palabras que le debo a nuestra cultura.

Pienso además que sería una oportunidad para poder desarrollar una serie de temas y para obsequiar una (o más) colección(nes) de mis obras (hablaría con los editores) a la biblioteca o bibliotecas celendinas. Además, podríamos, con el auspicio de mi editor actual, presentar una feria del libro con títulos de muchísimos autores a precios que trataría de convencer a los editores fueran de lo más asequibles.

Ya te he confesado antes que Celendín solo existe en mis cavilaciones merced a los inacabables e incomparables relatos que de nuestra tierra me hacían mis abuelos, que fue con quienes me crie. Me sacaron de ese paraíso a menos de dos semanas de nacido. Pero es como si siempre siguiera allí.
Bueno, querido Jorge, ya seguiremos conversando.
Un gran abrazo shilico,
Jorge Díaz Herrera

Para completar esta exposición de carencias de información, digamos, Salas Salas olvida, entre los pintores al gran acuarelista Alfredo Rocha Zegarra, artista reconocido por otros autores, más certeros e imparciales, que recogen la huella de su paso por el Cuzco y por Europa.

No hablemos ya de otros personajes epónimos celendinos, de forjadores de cultura que tienen un sitial bien ganado en la historia del departamento. Citamos para muestra los casos de David Sánchez Infante, Pedro Ortiz Montoya, Augusto G. Gil Velásquez, Arístides Merino Merino, etc.

No creemos equivocarnos si decimos que el cutervino Salas Salas, contagiado de la animadversión ancestral de los cajamarquinos hacia los nacidos en Celendín, obvia antojadizamente y voluntariamente a nuestros coterráneos de la historia cultural que intenta pergeñar en el libro citado, en el que cita a los citados por su lugar de origen, minimizando a los nuestros.

Porque finalmente no creemos que sea ignorancia ni olvido, a Salas Salas, a alguien que se precia de ser “el escritor que más ha investigado, valorado y difundido la producción literaria de Cajamarca”, le decimos que puede actuar de esta manera, si quiere, pero nunca olvidar que su versión de la aventura cultural cajamarquina no pasa de ser eso: su versión, apenas, nada más.

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POESÍA: Una poeta shilica y del mundo

LA POESÍA DE ANTONIETA INGA DEL CUADRO
Por Jorge Horna Tay
Lima

Publicado en la revista Jelij, No. 10. Órgano Informativo de PARTA-56. Lima, 2004.

Releyendo lo publicado en revistas surgió mi interés por la palabra de la celendina, ex docente sanmarquina, Antonieta Inga del Cuadro, a quien no conocía personalmente. Cuando la visité lo primero que hizo fue alcanzarme algunos textos de su producción poética; conversamos sobre ésta y otros temas y me cuenta que el infatigable editor Francisco Carrillo tenía el propósito de seleccionar sus poemas para editarlos en libro; pero su deceso súbito truncó el proyecto. Sólo llegó a publicar un hermoso conjunto en la revista Haraui que él dirigía. También Antonieta colaboró con artículos especializados sobre Lingüística y Crítica Literaria en las desaparecidas Oiga y La Prensa.

Antonieta Inga del Cuadro

Ella es una mujer sencilla y muy amable, su fragilidad se traduce en fortaleza cuando refleja su sensibilidad en sus poemas. Le comento que su poesía es como un silencio que convoca multitudes… Se entusiasma y me reitera con la conversación su gusto por el manejo verbal. Quedamos volver a platicar otro día y me ofrece conseguir toda su producción.

Ha pasado buen tiempo, y los avatares de lo cotidiano no han hecho posible que Antonieta haya recuperado sus textos. Abrigo la esperanza que pronto lo consiga. A pesar de eso ella sonríe y con el trasfondo de las célebres tonadas, dice: “…me apasioné por la Lingüística, la Literatura y la docencia, Salí de mi tierra y me hice poeta.” Sonríe. Deja al viento su amor a la vida.

Felizmente tengo a la vista Haraui, Jelij y Trotamundos. A partir de esta dispersión, que sólo es una muestra, pretendo aproximarme y apreciar su poesía.

Sus versos que fueron publicados en revistas a partir de 1983, rebasan su ser –nuestro ser- con secretas metáforas e imágenes extraídas del aire, el agua y su corazón. Hasta en el reproche es noble y lo hace de un modo hermoso:

Quiero decirte…

que no se toca una puerta

para emprender la huida,

que no se hecha la semilla

para pisar la planta,

que no se tiende la mano

para mostrar la espalda.

Desde su horizontalidad nos muestra su gran humanidad que alcanza al amor filial, ausculta la vida; su gratitud se hace palpable cuando admirada dice dirigiéndose a su madre:

A pura sonrisa te abriste paso/ entre las mil olas…/ múltiple buscadora de vida, / las estrellas no te bastan/ los años no te conocen/ la ternura no te entiende…/ ¡La gran ausente/ por estarse distribuida/ en todos los rincones!

Y continúa indetenible con su emoción a cuestas buscando explicaciones en los más recónditos espacios vitales:

Conoces los huracanes/ y te asustas con la brisa…/ perla y lágrima/ ola entre las olas/ pétalo entre rosas/ no resistes el rocío.

Las veces que rememora a su padre lo hace con una filosofía tan elemental que alcanza a medir transcursos, la madurez que procura evitar excesos:

Mis palabras tendrán que ponerse/ añosas/ para poder visitar/ tus heredades…/ De ti no se puede hablar/ Sólo escuchar que te nombran/ todas las cosas del mundo.

A su vez decide la poeta abrir y retomar el camino trazado en el seno familiar y evoca y se adhiere a la veneración por tanto cariño recibido:

Viajan mis ojos/ por tu vena escondida/ y descubro tu mano/ que toco/ Y descubro tu mano/ que es la mía.

Su inmensa ternura se extiende, además, a la tierra que la vio nacer y crecer, asume la añoranza alejada de remilgos de tristeza o pesimismo y lanza sus convicciones hacia una posibilidad esencial y latente.

Lo que permanece impregnado en la retinas de la poeta desde la niñez se vuelve belleza, una tangibilidad telúrica engarzada con la musicalidad y el ritmo de la palabra decantada, labrada; cobija el paisaje inconmensurable en sensitivos versos:

Querida lejanía, hasta ti/ se extiende la vida/ Hasta donde tú estás/ alcanza la esperanza. (…) Cómo estarán los eucaliptos de mi tierra/ por entre qué hojas volará la tierra amada/ Cómo estarán los sauces/ con sus lágrimas bebidas por el río

Luego, nos deslumbra:

Tengo la pequeña ilusión/ de que los árboles nos sigan/ con su pedazo de cielo.

Y volviendo al silencio, ese espacio que sólo, los seres sensibles perciben y que pugnan por compartir con los demás, Antonieta Inga hace de él un recinto de comprensión del mundo y de la vida, porque en el concierto melódico poblado de voces tenues al que nos convoca, surgen las pausas a trasluz para que la poeta prosiga con su palabra hecha transparencia. La síntesis, la concreción de lo vivido:

¿Quién no tiene empeñado/ su minuto preñado de aconteceres? (…) Por ti en ti mismo/ Por tu vivir a solas./ Por nuestro vivir/ contra el viento. (…) Aquí en tu silenciar/ empieza el griterío/ de todas las aguas/ (…) Eso de quedarse con el pan/ en la mano/ con la luz en la palabra/ con el silencio en los ojos!

He allí la trascendencia y la sencillez del trabajo literario de Antonieta Inga del Cuadro, de su abundante labor que no he tenido la dicha de ver en su totalidad. Una de las formalidades es que sus poemas están numerados, y en los pocos materiales con los que he pretendido erigir esta celebración, uno de ellos tiene el número 187.

POESIA: Jorge Wilson Izquierdo

MARAÑON

1
Jadean las venas del mundo
inacabables de rutas andantes
cima-valle
dialogan
tropel de murmullos modorros
de la tortugante negrura
absorta en huídos remolinos de tiempo
plumas
de sierra oscura y selva con llave
fruteciendo
esperanzas disueltas
Alma fluvial exótico brazo
remanso voluble
lamento de sudor labrante
peregrina
las cosidas paralizadas
el cruel hacinamiento de caminos.

2
Suda la alzada del cuesterío
inercias caldeadas
aun muerto el Sol
deshace una cálida trenza
que fresca traía esa joven amada
difusa
en los brazos morenos del viento
quebrado
Estática oroya memora un día
destronchó feroz el arco colgantge
y quedó astillado
crujiendo
guadañoso
Y el hombre
en la vera amputada del camino
parado
tremendo
infinitamente parado…
en el cenit de los nuncas
(la corriente
acometerá su sombra envuelta
su camisa de estambres sin vuelo
entre rocas estelares
sus manos sin grito
sus tobillos fugitivos
su ola sin adiós…

3
Vertiginosos pasan puentes
valles aldeas
oxidadas oroyas chirriantes
frutales olorosos
vienen y quedan
El río se busca despeñándose
reventando eréctiles crestas
bullicio a chorros
tajando cordilleras
puliendo pedernales
en orgasmo acuoso
muchedumbre de tumbas
de oro
cósmico pulso
anónimo latido
enjaula su lecho de mundo
Padre-hermano
arquitecto autoral de ciruelos
multícromos
vives de vidas
brisas y aromas
esculpiendo
estruendosos versos
cantos y furias
para fieras y aves. Musgos y rosas
chamiza juncales
para quien intente bracearte
con el aliento descalzo
envolviendo
distancia tras D I S T A N C I A…

4
Balseros surcan
entre zócalos de inhóspitos picachos
cielo-agua
turbiamente
sudor sin acostarse
vacía la barba
y se pierde en la orilla de monte
de reptiles veloces
astutos venenosos
en tanto la dócil hortelana
repta la tarde
Displicentes lentan gasas
un avión lo de abajo reduce
y allá.. con bronco rumor
parece llevar algo nuestro
mucho ajeno
(… y otra vez
el surco corte riego doblados
el azote solar tiembla inmerso
arrasa la mole telúrica garra
pétreos garfios milenarios
la salpican nítidas flores
trinos solitarios
la aguda cigarra chirriando
el armado alacrán…)
hay vírgenes vientres cediendo
INMOVILIDADES
para ninguna orilla…
……………………………

5
Cíclope nórdico
retorcido cordón de roquedales
entraña incesante
furiosa
paso del día sin noche
en esta rosa lumbre sin cercanía
de mortecinos abrojos
con el fresco
eternizando mi alma
en un piso inseguro del SER
me llevas
tal vez ondulando
- cielo de espaldas –
al seno materno del mar
la soledad sin gemelo
algún dorso funeral
¡ M A R A Ñ O N ¡
cómo el tiempo a la parte
más hendida del alba
viene a caer una sombra de cóndor
en abrazo de alas perdidas…
.

LIBRO: Un marco para "Pláticas del viento"

Por gentileza del poeta Jorge Wilson Izquierdo reproducimos las palabras que expresó en la presentación del libro de Manuel Sánchez Aliaga (NdlR).

BIENVENIDA A PLÁTICAS DEL VIENTO
Por Jorge Wilson Izquierdo
Si por un instante volviésemos los ojos hasta una remota perspectiva, encontraríamos que la narración se da únicamente en el aspecto oral, en cuentos, mitos, leyendas y tradiciones. De donde, propiamente para hablar de ella, hemos de partir de tres épocas a que corresponde nuestra historia:
-El período luego de la conquista española.
-La emancipación de España, y
-La segunda liberación a comienzos del Siglo XX.
Originariamente, casi todos los escritores se identificaron como cronistas, es decir, se volcaron al pasado del Imperio Incaico o a la incursión española en nuestro territorio. Es el momento en que destacan el Inca Garcilaso de la Vega y Felipe Huamán Poma de Ayala entre muchos otros. Posteriormente, fermentó el espíritu libertario en vista de la crueldad desatada contra los indígenas, aparte de la depredación material con que fueron victimados aún más. Así nació la literatura indigenista para reivindicar del grado de postergación en que el país se encontraba sumido y que a la postre rompió las cadenas del esclavismo. Pero el hombre andino, altoandino y tribal, continuaba en la marginación, aflorando voces nuevas en la política y en los escritores dispuestos a revertir ese orden de cosas por nuevas formas de vida, trabajo y prosperidad. Allí figuran ya Manuel Gonzáles-Prada, José Carlos Mariátegui, Clorinda Matto de Turner, Luis E. Valcárcel, nuestro comprovinciano Nazario Chávez Aliaga, etc. Toda la mirada del arte en general, estuvo de parte de esa entraña telúrica que subrepticiamente iba forjando otra en las grandes masas urbanas, expuestas a otras confrontaciones en el tráfago por la supervivencia. EL socialismo se esgrime como panacea de los avatares de la costa, sierra y selva; mas, la propia historia que establece los sistemas, los desecha en ese afán por una meta verdadera. Surgió entonces una literatura agraria y luego la urbana, denunciando los estragos del hombre en barracones y barriadas veinticuatro horas al día. Destacan allí su compromiso una vez más José María Arguedas, César Vallejo, Ciro Alegría, Enrique López Albújar, Sebastián Salazar Bond y, Alfredo Bryce, Manuel Scorza, Enrique Congrains, Julio Ramón Ribeyro, Luis Urteaga Cabrera, entre otros que sería largo enumerar.

El poeta Jorge Wilson Izquierdo con una de sus nietas (Foto Charro).

La narrativa es un género literario en prosa, constituido por la novela en sí, la novela corta y el cuento. Este puede ser un relato puramente estético, sin hora ni lugar, una ficción hecha realidad o una realidad hecha ficción. Y allí radica, justamente, el mérito de la pluma para que el mensaje vaya cundiendo en su vuelo. En muchas producciones el cuento, como cualquier otra forma literaria, puede ser de creatividad, de rescate o de vivencias. Puede ser concreto o elusivo, por eso es muy controvertible. Hay extensos tratados y entre ellos, últimamente, “Las teorías del cuento corto”, del norteamericano Charles E. May, basado en 135 libros y artículos al respecto, habiendo, inclusive, autores como Horacio Quiroga y Richard Kostelanetz, que dan recetas para escribir cuentos impecables.
En nuestro caso, convendremos que Celendín tiene su propia tradición narrativa, habiendo producido hasta best-sellers como el de Oscar Medina Zevallos, quien, por su obra “El enigma de Machu Picchu, 500 años después", ascendió a la altura del brasileño Paulo Coelho y mereció la medalla de honor del comando sur del ejército de EEUU en 1990. ¿Y sabemos de dónde es este sorprendente escritor?, de Chalán, Miguel Iglesias y actualmente vive en el Cuzco. Así, muchos de nuestros autores han sido galardonados en el país y en el extranjero.
En cosa nomás del último decenio aproximadamente, Celendín ha sido gratificado con esfuerzos insoslayables -sin contar a los viñedos periodísticos-, con obras de valía que colocan su nombre en el asta del reconocimiento general. De allí el imperativo de referirnos a algunas de ellas y sus autores:

a) De pensamiento, ensayo o investigación:
- Cajamarca-Celendín tras la ruta de su regionalización y desarrollo.- Tito Zegarra Marín (2002)
- Democracia y justicia falaces.- Gustavo Aliaga Díaz (2005)
- Arte precolombino y barroco colonial.- Daniel Quiroz Amayo (2007)
- Celendín en la cuenca del marañón.- Tito Zegarra Marín (2008)
- Personajes de la historia sucrense.- Gutemberg Aliaga Zegarra y Olindo Aliaga Rojas (2008)

b) De narrativa: novela, cuento y folclorismo:
- Y de pronto anochece.- Alfredo Pita (1987)
- Alegorías del amor.- Walter Linares Z. (1998)
- El sueño del floripondio.- Gutemberg Aliaga Zegarra (1999)
- El toro diamante.- Douglas Rojas Z. (2006)
- Tahuán.- Gregorio Díaz Izquierdo (2006)
- Ingenuidades pueblerinas.- Arquímedes Chávez Sánchez (2006)
- Más acá del silencio.- José Pereira A. (2007)
- Memorias del corazón.- Elmer Chávez S. (2007)
- Los ejemplos del abuelito Juan.- Alexander Villar Sánchez (2008)
- Folclor vivo de mi pueblo.- Manuel Silva Rabanal (2009)

¿No es esto en gran medida confortante? Bueno. Valga este breve terraplén, para acceder a una obra más que nos llega en alas de esta noche: nada más y nada menos que Pláticas del viento, de nuestro archiconocido e inquieto profesor Manuel Sánchez Aliaga, dueño de una formación humanística en el campo del teatro, poesía, periodismo, dirigencia sindical, funcionario docente, actor, miembro de instituciones progresistas, etc. que, violentando las puertas de su silencio narrativo, nos entrega este pan y vino comulgantes con el trajinar del alma, tanto en el bien como en el mal, en el placer o el sufrimiento, la ternura o el odio, de esta vida o de la otra, etc., a veces tan crudamente pero con el respectivo contrapeso de circunstancias y personas muy bien reflejadas, pues, de los errores y del mal también se aprende.
Esta producción, ora atmósfera de perlas y humor, ora de sombra y abismos de la fatalidad, se divide en tres secciones: Fantasías de don Luis, Historias de Julio y Verdadera historia del Temible Cazador, que, a su vez se desglosa en 33 subtítulos que en una simbiosis de ficción y realidad, habremos de reconocernos como identidad genuina o reconocer -subliminalmente- a los personajes, canteras de fuerza, ingenuidad o de tal agudeza muy capaces de arrancarle a la tristeza una carcajada consecuente al carácter festivo e interminable de su autor. Al descorrer los textos al milímetro tallados, sentiremos las sensaciones que no dejan resquicio alguno, porque desde el rudo potentado hasta la meretriz y su celestina, caen por igual en su camino. Nos puede chocar, pero quien solamente traduce la vida puede sentirse tranquilo.
La mayoría de los relatos tiene su propia carga psicológica, tal vez detonante, en un entorno tan lleno de trastiendas e intereses creados, según puede desprenderse por ejemplo de "Abyección" o de "Censurable impunidad"... Este último, es más una sentida crónica por el atentado mortal a un artista celendino que tenía en sus manos el prodigio de la acuarela, de las notas musicales y de sus labios la defensa de los proletarios. Muy subjetivamente sabemos de quien se trata y a tanta distancia del tiempo, convergemos en señalar la impostura y la impunidad.
Llegado a este punto quisiera adelantar solamente dos muestras de esta obra singular Pláticas del viento, relacionadas precisamente con dos de sus momentos: la primera "Desconocido", que lo haremos en síntesis dado el caso. "llegó un día cualquiera y del hotel a la semana pasó a una casucha en las afueras de la ciudad. Saludaba e iba ganando la confianza de la gente. Quería conocer el país en su exacta dimensión. Tomaba notas y fotografías como estudiante de sociología y empezó hablar de política con oratoria convincente. Desaparecía algunas noches, pero solían verlo regresar por las mañanas sin saber de dónde... A poco grupos de campesinos, obreros, mercaderes, se volcaron a las calles con reclamos a las autoridades. Se sumaron maestros, estudiantes, etc., que chocaron con la represión policial. Volantes contra el gobierno y arengas para tomar el poder. El ejército fue brutal cuando aparecieron banderas rojas con la voz y el martillo. Muertos, presos y desaparecidos. Torturas, fosas comunes. Se culpó a los "terrucos", a los soplones, con muchas incógnitas abiertas en medio de llanto familiar por tanta desolación... Y, el Desconocido, que nunca dio nombre falso ni verdadero, también desaparecido"...
Enseguida una del anecdotario del Temible Cazador, a quien "una noche la oscuridad obligó a apearse de su caballo y con la soga amarrarle a una delgada rama. Al clarear el otro día, el caballo trataba de soltarse de la rama e inexplicablemente, mucho más allá de dónde lo habían amarrado. Y, lo peor, creyó ver que la rama también jalaba y jalaba al animal. Era que en la noche anterior, lo que había tomado por rama fue la pata de un enorme venado que estaba allí durmiendo. Capturarle ya fue cosa fácil y se lo llevó vivo para disfrutar con sus amigos de la finísima carne"...
Y así, por el estilo, encontraremos una ingente veta que explorar en este trabajo de absoluta vocación por lo nuestro y mucho más. Al mismo tiempo, imposible pasar por alto, las importantes ilustraciones de nuestro crédito artístico Jorge Chávez Silva, de una dignidad costumbrista tan sugestiva como fruto de orgulloso amor. Felicitaciones también a él. Y qué decir de la carátula por nuestro malogrado pintor Alfredo Rocha Zegarra.
Pláticas del viento entrecruza dispares sensaciones y sopla de todas partes con el corazón a cuestas y la esperanza en algún lugar. Cuando lea usted la obra, ante sí tendrá el gran teatro del mundo con todos sus estratos que si no guarda de historia, un cuento lo irá intensificando. Que este hito de Manuel Sánchez Aliaga, sea uno de los otros que a su vida y talento tienen derecho. Y si tomamos en cuenta la permanente floración de autores, Celendín no debe ser solamente la tierra del sombrero y el chocolate sino también de la pluma. Finalmente, gracias Manuel. Hubiese querido dar únicamente contigo un grito de triunfo, pero eran necesarias algunas consideraciones. Cumplo así, con la presentación de tu primera obra ante nuestra colectividad y le deseo la mejor de las suertes en su rumbo. Mis sinceras felicitaciones.

Celendín, 30 de julio 2009.

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LIBRO: Manuel Sánchez Aliaga

LA PRESENTACION DE PLATICAS DEL VIENTO
Por Jorge A. Chávez Silva, “Charro”

Hablar de Manuel Sánchez Aliaga, “Mime”, es hablar de intelectualidad, de sensibilidad artística acendrada, que mana a borbotones a través de su conversación, de su amistad, de su figura, que es señera en las calles de Celendín, simpatía que incluye las riñas amicales que sostiene a su paso con diversos personajes de la ciudad.
De una persona de esa calidad y carisma no debe sorprendernos que nos salga al paso con la publicación de un libro como Pláticas del viento. Quienes conocemos a Mime a fondo esperamos, sabemos que éste será el inicio de una constante conversación con los lectores ávidos de apreciar su rica vena literaria. En efecto, en confidencia nos ha dicho que su próxima publicación será de poesía.

El libro de "Mime", ilustrado por el gran Alfredo Rocha y por "Charro".

La presentación de su libro, en Celendín, en julio, y como no podía ser de otra manera, congregó a una nutrida concurrencia ansiosa de escuchar sus palabras y de gozar de paso de una singular presentación artística en la que se alternaron oradores, declamadores, cantantes y eximios guitarristas, que contribuyeron al éxito de este acontecimiento, porque ¡qué artista celendino no es amigo y seguidor de Mime!
Las palabras de presentación estuvieron a cargo del poeta Jorge Wilson Izquierdo, quien, con esa fraternidad que existe entre artistas de la misma sensibilidad, expresó su saludo al amigo con quien compartió inquietudes literarias y periodísticas a través del tiempo. Su discurso, en su integridad, lo reproduciremos en otra entrega.
La vida de Mime, un conversador infatigable, premunido de un histrionismo poco común, está plagada de curiosas anécdotas de las que es protagonista este forjador de muchas generaciones de artistas. Su papel de promotor artístico y formador de artistas en ciernes, su creencia y fe en el talento celendino, son facetas importantes y poco conocidas de Mime.
En este sentido, Pláticas del viento es la prolongación de las charlas que sosteníamos en nuestros paseos nocturnos alrededor de la bella e histórica plaza de armas de Celendín, el pueblo que lo vio nacer, que acunó su infancia y que hoy asiste, feliz, a su nacimiento, tanto tiempo esperado, como escritor que cristaliza uno de los más caros anhelos: el de ver en letras de imprenta, y lanzarlo al mundo, su pensamiento.

El escritor, posando histriónicamente, como siempre, en su refugio del condado de San Isidro (Foto Charro).

Manuel tiene un largo ejercicio como profesor de gramática, de allí que su prosa sea elegante y discurra con la espontaneidad natural del amable viento de la tarde, que tras refrescar la colina de San Isidro, baja a la ciudad a alentar anécdotas y cuitas .
En efecto, las historias que Mime narra en su libro tienen que ver con personajes celendinos que en su momento encarnaron el espíritu del pueblo y allí se muestra como un perspicaz intérprete del espíritu de nuestra gente, sin importar en que lugar del mundo nos encontremos, porque para los celendinos el mundo nunca será ancho y ajeno.
La fantasía desbordante de tres insignes fabuladores como son don Lucho, Julio y Simodoseo, el cazador, quedan plasmadas magistralmente por Manuel como un tributo a quienes siempre creyeron que la realidad no es como realmente sucede, sino como uno quiere que sea.
Manuel Sánchez Aliaga, con la publicación de Pláticas del viento, demuestra ser uno de los más genuinos intérpretes de la creatividad, de la riqueza espiritual celendina.
Sobre el objeto en sí, la carátula del libro, por sugerencia mía, lleva una lograda acuarela del maestro Alfredo Rocha Zegarra, cedida gentilmente, desde Madrid, por su hijo Jesús María. En las páginas interiores, Mime ha tenido a bien incluir algunas ilustraciones de quien suscribe estas líneas. Gracias le doy por permitirme acompañarlo en esta otra aventura.
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HOMENAJE: Julio Garrido Malaver

EL CENTENARIO DE JULIO GARRIDO MALAVER (1909 – 2009)
Por Jorge Horna
En el mes de julio pasado diversas instituciones han rendido tributo a Julio Garrido Malaver, poeta celendino, conmemorando 100 años de su nacimiento.
El gobierno regional de La Libertad organizó un amplio programa: seminarios, mesas redondas, exposiciones bibliográficas, recitales; los festejos concluirán con un concurso de poesía en el mes de setiembre. Sobre este acontecimiento, Wilder Sánchez ha informado detalladamente en este mismo blog de difusión.
Garrido Malaver vivió un largo periodo de su vida en la ciudad de Trujillo, allí se vinculó a grupos literarios y culturales de la época, lo que propició una parte –por no decir toda- de su producción y trabajo literario (poesía, narración, ensayo). En Trujillo su obra está difundida ampliamente y es apreciada por los intelectuales y la gente de letras.

Garrido Malaver en Trujillo, en 1986, en la presentación de su libro "Barrio de Pobres".

También el día 3 de julio, en el local de la municipalidad de Cajamarca, la Asociación de poetas y escritores de esa ciudad y el municipio organizaron un homenaje a Julio Garrido Malaver por las diez décadas de su natalicio.
Luego, en el hemiciclo Raúl Porras Barrenechea del Congreso de la República, el día viernes 24 de julio hubo otro “homenaje”. Quien escribe esta nota, por no tener tarjeta de invitación, tuvo que bregar y persuadir a los porteros para lograr su ingreso.
Las palabras de inicio estuvieron a cargo del congresista José Vargas, quien se limitó a hacer referencias anecdóticas sobre la cercanía de su familia con el vate. Y, al paso, leyó un poema del libro Vida de Pueblo.
Luego, Germán Peralta, Decano de Letras de la Universidad Villarreal, dijo atinadamente que lo literario trasciende a la militancia política aprista de Julio Garrido Malaver.
Peralta ubicó al libro La dimensión de la Piedra por la esencia metafísica de su contenido, pues “la piedra es todo, nada, evocación, amor, interrogación, duda”. Garrido Malaver, en su opinión debió apartarse de la política y su producción literaria hubiese sido aún más fructífera. Este concepto fue refutado, a su turno, por Julio Garrido Huaynate (hijo del poeta celendino), presente en la mesa.
Dimas Arrieta, profesor universitario de la Villarreal, había sido invitado para que hablara sobre el libro Poemas para no morir de Julio Garrido Huaynate, cuya presentación se había incluido en el programa. En ese mismo sentido intervino Victoria Valcárcel, amiga de Garrido Huaynate. Esto deslució el pretendido homenaje.
Afortunadamente, cuando disertó Ricardo Gonzáles Vigil, crítico literario y profesor de la Universidad Católica, el reconocimiento al poeta Julio Garrido Malaver tomó el auténtico cauce y merecido análisis literario.
Gonzáles Vigil situó la obra de Garrido, en el panorama de la literatura nacional, en la década del treinta del siglo pasado, por lo tanto pertenece a la denominada Generación Centenario, en la que están incluidos también Martín Adán, Ciro Alegría, José María Arguedas, Carlota Carvallo, Tamayo Vargas, Adolfo Westphalen y otros.
En la visión de Gonzáles Vigil, La dimensión de la Piedra se caracteriza por su tono humano; la referencia a la piedra simboliza el ancestro cultural enraizado en Los Andes. Otro aspecto importante de la obra garrideña es su aporte a la literatura infantil; por eso es necesario organizar esa faceta de poeta para su publicación, pidió el crítico, mencionando como paradigma al libro La tierra de los niños.
La intervención final fue de Julio Garrido Huaynate, que dijo cosas intrascendentes sobre su poemario, opacando el merecido tributo a nuestro gran poeta Julio Garrido Malaver.
Y en la tierra del poeta, Celendín, los silencios y olvidos por dicha de la naturaleza se disuelven con los amaneceres o las noches estrelladas de julio, de las que bebió Julio Garrido Malaver para pincelar permanentemente su obra. Aquí, en Lima, está en marcha una iniciativa para rendir tributo al poeta en el local de Asociación Celendina. Estar atentos para este compromiso.
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